Nuestra poesía

     Sábado 2 de Octubre de 2010. Primer Manifiesto

La poesía Glavers está allí, en el universo de las cosas que no terminan de nacer, en un mañana imposible, en un ayer que nunca ha sido nuestro. Es el gen de la poesía que nos heredaron los otros, el salto atávico que sigue en el aire; es la habitación de la poesía donde cabemos todos. Es nada porque no está en el instinto de la mano; es todo porque todas sus líneas inciden en el paraíso y el infierno humanos. Es la aspiración más sublime y la mayor derrota: hemos luchado contra ella y sigue latente en el impulso mecánico, en la víscera exitada, en el pensamiento proactivo. Esto quiere decir que somos poetas, somos juglares de esta época y el universo es el vaso donde hervimos como líquido.

Nuestra poesía pertenece a un plano infinito de realidad, siendo en sí otra realidad. Su definición determina la desaparición de la realidad como tal, ésa que está encadenada a su columna corpórea, pues los únicos soportes de poesía son imaginación, libertad, comunicación, revelación, insurrección, cotidianeidad, pasión, honor. La realidad de la poesía es la dimensión poética, eminentemente distinta a la dimensión física. Entidades contrarias en el concepto, complementarias en la esencia: cuando la piedra nos hiere, cuando el nudo asfixiante nos petrifica, cuando algo impacta nuestra piel escocida, allí desborda la copa circunstanciales zumos que el poeta -y nadie más- debe transformar en rarísima obra de arte.

Nuestra poesía es la ficción del jardinero de las letras, del sacerdote que pala en mano abre la tierra desde la hoja virgen, quien deposita el fuego del espíritu insurrecto y extrae los colores del fruto palpitante para pintar con roja savia la superficie del mundo poético. Concebimos el otro como un cosmos perfecto aunque sin alma, una realidad aceitada al extremo aunque desgastada, perecedera, sujeta a renovarse a través de una evolución no lineal sino olímpica, con sus grandes saltos de embrión mutante. La poesía Glavers tiene el destino de revelar la imperfección; otros serán los escultores que perciban la chispa y encarnen el ritual de la vida.

No repudiamos el arte del pasado porque amamos el camino de la historia, pero no al caminante. El que anda puede haberse sentado a respirar alguna atmósfera local y rendirse fascinado ante ella, cristalizada la visión; el camino no acaba, el camino deberá morir junto con la pasión de la humanidad y ésta aún eructa hálitos de vida. No estamos absortos en ninguna etapa del arte. Reconocemos, en todas las corrientes de expresión de todas las edades, el molde materno de la poesía verdadera; su argamasa actual nos palpita en las manos y con ella moldeamos nuestras significaciones, tal como lo hace con derecho toda generación de pensamiento libre.

La barbarie nos repudia y nosotros a ella. La barbarie puede instrumentar actos deleznables de venganza; nosotros responderemos al fuego con la metralla de nuestros poemas, tratando en lo posible hacer blanco en los corazones de quienes trashuman como humanos, aunque no lo sean. Nuestras balas serán las imágenes poéticas que impactarán en las bardas, en los postes de luz, en las esquinas, en las escuelas, en los edificios públicos, para que todos los que aman la poesía la conozcan desnuda, sin aparadores, sin importar el método de proyección a las masas. Entonces sabrán los lectores que el poema no tiene límites, que son los hombres los que tejen bardas, que es la esclavitud la que imagina muros. Por eso invadiremos de poesía esos símbolos, desde nuestra asunción poética, para manifestar que el amor no es solitario ni la poesía quiere serlo.

Queremos ser poetas, sin miedos ni dudas, y en la metáfora del vacío irá nuestra demanda, nuestra insurrección. No somos cultos ni ignorantes, no somos carcelarios ni reclusos, no somos capataces ni esclavos: somos el tiempo en la hoja del árbol, somos el instante de luz en la oscuridad, somos la letra que se queda suspendida en otras caras. No importa lo que somos:

Somos.

Glavers